weisheit

não sei se o que me falta é luz
ou paisagem
talvez um rosto de criança
que me levasse até à morte
sem para trás e sem vergonha.

talvez seja a ausência da música no modo como nos tocamos
a parecer o tempo que morre
e sopra já sobre o coração.

sento-me em frente ao espelho
o meu rosto olha-me de fora para dentro
até ser ele só que me pensa

uma aquietada modelo
que todos vissem
cénica e nua a servir a arte

um pouco assim como as bruxas
e também muitas putas
que depois de retratadas
davam santas de altar e matriz.

eu também dispo e visto,
e sei usar os gestos da civilização ocidental
para sair à rua e dizer que sim
mas desconheço a beatificação,
aquele modo antigo e seguro de caminhar
feito de recato e pai nosso

aquele mesmo modo
de quem sabia que enfim nos perdoa
às vezes o tempo
das horas que um ao outro emprestamos
para sermos impuros
e uma outra vez
fugirmos à morte.

o significado de diáfano

a trindade de andrei rublev, para final de tarde escutando palestrina.

ilha

eu reivindico a ilha, a insularidade tópica lda, a ilha ainda sem ulisses ou regressos nem tordilhões darwinistas, reivindico a ilha de nossa de cada dia , a ilha passárgada e sem névoas onde não somos amigo do rei, mas o rei à espera de reinar.
a ilha no meio do mar, sem mapa e sem nordeste, aquela ilha inteira e azul que só vejo às vezes, lá muito por detrás de onde eu penso, a ilha em gestação, nubente e arfante, leito morfológico da nossa nostalgia de mortais. a ilha imorredoira e sem tempo, dos cavalos alados e todos os bestiários.
reivindico a ilha verbal, a ilha que de tanto dizê-la começa a recortar-se, geológica e terrestre, por entre as sílabas de pensá-la, insinuante e alfabética, a ilha.

resumo de vida

usar os instantes e construir parágrafos, colar fotografias - montar três décadas em duas folhas a4 como se fosse uma estante sueca. incluir gostos e desgostos, aspirações e, sobretudo todas contradições. certezas, tão breves certezas. tenho o tom waits a cantar para mim e parece que que todas as histórias são minhas. ah, a ficção, não sei que resumo faça, ou em que cores pinte o embaraço de te dizer quem sou e como fui aqui chegando, sem saber o nome da tua rua.

a andar é que aprendemos e eu estou tantas vezes quieta.
lá fora é cidade e faz muito calor . já não tenho janelas sobre o mar nem caravelas. também eu perdi um império mas não me sinto um pequeno país. morreram-me as pessoas erradas e foi assim que aprendi a viajar sem olhar para trás como ulisses. tudo que ulisses fez foi olhar para trás. parece-me estranho que freud não tenha autopsiado ulisses.

nunca fiz um caminho. tudo que alcancei foram devaneios, ziguezagues e algumas declarações de irs.

pluvial

não sei se há uma onomatopeia para chuva a cair nas vidraças, mas sei que tem chovido tanto que, como qualquer rapazinho, até os meus sonhos têm sido molhados.

the company

ninguém no departamento sabe, mas além de estar verdadeiramente contente com o meu novo carimbo, que é vermelho e diz«confidential», a minha saia é mesmo muito sexy.

afinal não é lá fora
é o meu corpo a ficar nebulado, as mãos cinzentas e confusas, como se fosse à procura do verão.
afinal é o meu corpo, sentado e domingo,
a pensar na chuva.